Reefer Madness

Mis amigos a veces me dicen Don Graf.
No me gusta que me digan Don Graf, pero como por lo general me da harto lo mismo lo que digan de mi, lo tomo con humor y no pesco mucho (soné como esa canción última de Thalía, lo se). El apodo aquel me lo gané porque soy bastante reticente al tema de las drogas. En ningún caso soy activista ni me dedico a molestar y sermonear a los demás acerca de qué se meten o no en sus respectivos cuerpos (así como también siempre espero algo de reciprocidad con mi adicción al cigarrillo).
Si estás en mi casa y te quieres fumar un caño, be my guest, que no te voy a mirar feo ni mucho menos. Ahora, si te quieres poner a jalar en mi baño...será mejor que salgas por la puerta de entrada a hacerlo a otra parte. Qué se yo, no me gusta nomás la cosa. Me da susto cómo la gente se transforma y se descontrola y bueno, por último la casa es mía y yo sabré que permito y que no.
En fin, que nunca me cierro a nada, y de más que he usado mil veces ese cliché de "en la vida hay que probar de todo, aunque sea una vez", pero la verdad que usar drogas duras o semi blandas me aterra bastante. Jamás me he metido una línea por la nariz ni tragado una estampilla del ratón Mickey para encontrarme en el cielo con Lucy y sus diamantes. Tampoco me dan ganas de probar el éxtasis ni ninguna pastillita divertida. Me da pánico que me de una reacción adversa, o un shock alérgico, o que me baje la ninfomanía sin control (que si me pasa con el copete a veces, mejor ni pensar en las consecuencias de otros estímulos).

Con la marihuana es diferente. Créanme que no fumo jamás, porque por lo general me cae pésimo. Es probable que me ponga extremadamente sensible y melancólico y me de por llorar y abrazar a la gente como si se fueran a erradicar a China para siempre. Lo otro es que me baje la paranoia extrema y jure que me van a encarcelar como al tipo de Midnight Express.
Pocas veces lo paso bien. O a veces se han mezclado experiencias diferentes, como hace un par de años con JP en un café en Ámsterdam; donde nos bajamos entre los dos un porro gigantesco que más bien parecía una corneta de cumpleaños. Yo juré que me moría y de seguro que dimos un espectáculo más que patético, porque andábamos tomados del brazo como dos abuelas porque se nos doblaban las patas y para peor nos perdimos irremediablemente y bajo una lluvia torrencial más encima. Y yo dale con el ataque de pánico y JP al borde del colapso porque pensaba que yo me iba a morir ahí mismo y no sabía cómo iba a repatriar mis restos. Fue todo muy cómico ahora que uno lo ve como anécdota, pero en el momento fue lo más pesadillesco de la vida. Lo curioso fue que luego de toda esa sobreactuación, sentados en una desierta estación de trenes nos bajó el ataque de risa y creo que sin lugar a dudas fue una de las mejores experiencias que hemos tenido juntos, por lo bizarra y por lo llena de libertad que fue.

En fin, que historias más y menos afortunadas a mi haber, no me pregunten qué mierda pasaba por mi mente el sábado cuando acepté fumar del joint que trajo Darío a la casa. Estábamos con la Dani y él, en onda pre-dance, con harta champaña en el cuerpo y yo métale piteando como si fuera el hijo perdido de Bob Marley y con diálogos del tipo "Charly García es la cagá!!" (olviden eso por favor)
Resultado: al rato me bajó una pálida satánica, con abrazo al manubrio de loza incluido y que hizo imposible que me pusiera en pie para ir a bailar. Y con las ganas que tenía, justo ahora que estaba soltero de fin de semana!!!
Tengo que dejar de hacer tonteras. Ya no estoy para estos percances adolescentes. Así que creo que definitivamente me alejaré de mis coqueteos con las sustancias ilegales. Ya tengo suficiente con mi alcoholismo en ciernes y con la cochinada que le estoy haciendo a mis pobres pulmones.
No se si me ande paseando por ahí con la gabardina de Don Graf, pero se que la próxima vez que me ofrezcan un poquito de Mary Jane, mi respuesta será: "Paso"..